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    汪昭哪怕再不想下飞机，飞机也不可能再飞回大陆了。

    舱门打开时，风一下灌了进来，楚材站起身，替汪昭拢了拢外衣，低声道：“走吧。”

    汪昭没说话，慢慢起身，把手放进了他的臂弯里，他们知道，这一趟下来，再想回去，恐怕就难了。

    夜里，他们回到了台中的小洋楼。

    房子是提前收拾好的，家具齐全，灯一打开，甚至称得上温暖，可那种陌生感还是扑面而来。佣人问要不要帮忙收拾行李，汪昭摇了摇头，只说，“你们去休息吧，我自己来。”

    她蹲在地上，一件件往外拿东西。

    南京带来的衣服、书、茶具，还有一些零零碎碎的小物件。许多东西在一路撤退里已经丢得差不多了，能带到台湾来的，反倒都成了舍不得扔的旧物。

    楚材帮她整理时，忽然看见箱子底下压着一块铭牌，那是“安澜居”的铭牌，是当年汪父亲手题的字。

    边角已经有些磨旧了，可那三个字依旧端正沉稳，像旧日南京的影子，一下子撞进人心里。

    楚材接过牌子，半晌没说话。

    这一年，他带着汪昭一路撤、一路退，从南京到广州，从广州到重庆，再到台湾。沿途看过太多仓惶与狼狈，许多东西来不及带，许多人来不及告别。

    可如今，忽然看见这块从南京一路带来的旧牌匾，胸口还是猛地一酸。

    他们在大陆的一切，像秋天的落叶，被风卷着，一夜之间散得无影无踪。

    楚材嗓子有些发哑。

    “明天我去把牌子挂上。”

    汪昭低着头整理东西，轻轻“嗯”了一声。

    她没有抬头。

    灯光落下来，楚材只能看见她垂着的睫毛，和微微泛红的眼角。

    夜深后，两个人躺在床上，却谁也睡不着。

    屋子太安静了。

    安静得能听见远处隐约的海潮声。

    汪昭翻了个身，索性坐起来披上衣服，“出去坐坐吧。”

    楚材也跟着起身。

    院子里有个小池，水面映着月光，风吹过去时，泛起细细的波纹。

    台湾夜里的气温有些低，但比起他们在大陆时的凄风冷雨，到底已经柔和许多。

    两个人在池边坐下，一开始谁都没说话，可气氛一静下来，汪昭眼里的泪终于忍不住掉了下来。

    撤退的时候，她一直绷着，直到现在，真正安静下来，她才彻底认识到，他们已经离开大陆了，这种感觉让她特别难过，低着头，眼泪一颗颗往下掉。

    楚材原本想安慰她，可张了张嘴，却一句话也说不出来。

    连他自己眼眶都是红的。

    对楚材来说，他奉献了大半人生的事业，就这样在短短几年间土崩瓦解。那些曾经以为坚不可摧的东西，如今碎得摧枯拉朽。

    于是最后，两个人谁也没劝谁，只是并肩坐在池边流泪。

    这一晚的台湾，不知道有多少人和他们一样。

    可再悲伤，日子终究还是要过。

    第二天一早，楚材去报到。

    汪昭则留在家里，给楚文聪写了一封长长的家书，告诉他自己和楚材已经平安抵达台湾，又仔仔细细叮嘱了几句生活上的事。

    写完信后，她又亲自去了银行，给楚文聪寄了一笔钱。

    她总觉得，孩子一个人在国外，多寄一点总归安心些。
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